domingo, 4 de noviembre de 2012

Cuentos seleccionados

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Veronica30 de junio de 2015, 18:52
¡ HOLA !LOS ALUMNOS DE SEGUNDO CICLO DE LA ESCUELA CONSTANCIO CECILIO VIGIL , A TRAVÉS DEL TALLER DE LITERATURA Y TICS ( JORNADA EXTENDIDA) , EXPLORANDO OBRAS DE AUTORES CORDOBESES NOS DELEITAMOS Y SORPRENDIMOS CON ESTA MARAVILLOSA AUTORA CORDOBESA.EN CLASES POSTERIORES CONTINUAREMOS LEYENDO, IMAGINANDO Y RECRANDO LOS CUENTOS PROPUESTOS EN ESTE BLOG.
FELICITACIONES.
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Liliana Lucía López11 de julio de 2015, 15:30
Muchisimas gracias a ti por hacerme llegar tu comentario,la verdad tenía bastante desatendido el blog y saber que a alguien le servió los que eh propuesto, es un buen motivo para buscar mas contenidos interesante teniendo en cuenta que hay muchisimos autores increibles por conocer.SALUDOS!!!
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Unknown4 de junio de 2019, 10:13
Cuento infantil
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Unknown29 de julio de 2019, 16:26
SOMOS UNA ESCUELA RURAL DE UCACHA, PROVINCIA DE CORDOBA, Y EL DIA 05/08 NOS VISITA MARIA TERESA ESTAMOS CHOCHISIMOS...ME ENCANTO EL BLOG
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Biografía de la autora

María Teresa Andruetto

María Teresa Andruetto‎.

María Teresa Andruetto es una escritora nacida en en Arroyo Cabral, Argentina, el 26 de enero de 1954, hija de descendientes piamonteses, pasó su infancia en la localidad de Oliva. En el año 2012 recibió el premio Hans Christian Andersen, otorgado por IBBY (Organización Internacional para el Libro Juvenil) y considerado "el pequeño Nobel de la literatura".¹

María Teresa Andruetto .La construcción de la identidad individual y social, las secuelas de la dictadura en su país y el universo femenino son algunos de los ejes de su obra. Sus libros, verdaderos crossover leídos tanto por adultos como por jóvenes lectores, rompen barreras generacionales.

¿Qué puede hacer una niña tímida, de ocho, nueve, diez años, que tiene nariz grande, piernas flacas, ropa deslucida y que se sabe invisible para sus compañeras de grado? ¿Qué puede hacer esa niña a la que su madre ha contado cuentos cuando ella era la niña de la niña que hoy es, sino leer, leer desaforadamente todo lo que hay en su casa? ¿Y qué hay en su casa? Una mezcla de Twain y D´Amicis, de Stevenson y Tagore, de Dumas y Olegario Andrade, de Collodi y Kempis, una edición bellísima de El Quijote, varios Shakespeare en las ediciones populares de Tor, una Divina Comedia, un Decamerón, muchos libros sobre cooperativismo, muchas biografías y relatos de viaje, una colección de literatura política argentina que tiene desde Alberdi a Monteagudo, desde Moreno a Mansilla, con todo Sarmiento y todo Echeverría, y, sobre todo, mucha y buena literatura informativa, enciclopedias, diccionarios, historias universales y argentinas, historias de la música, del arte, de la fotografía, de la filatelia... porque no era la literatura sino el conocimiento lo que primaba en la casa y había que saber, saber cómo se hacen las cosas, cómo está compuesto el universo, cómo se generó la vida en la Tierra... porque los libros tenían un sentido utilitario y tal vez no hiciera falta leer una novela, pero cómo ignorar la evolución de la pintura desde Altamira hasta Picasso. Y yo, la niña que yo era, iba por esos libros inmensos que, sin duda, no comprendía, con el mismo desparpajo, con la misma irreverencia con que transitaba por las fotonovelas —Nocturno, Chabela,Idiliofilm— que había, a montones, en la casa de mi amiga Rosa, o por las hojas teñidas de sangre de la revista Así en las que el carnicero envolvía la carne que me habían mandado a comprar. Todo tenía para la imaginación de mis ocho, mis diez años, el mismo valor, porque yo iba por esos libros y diarios y revistas, buscando anécdotas, historias, para contárselas a mis compañeras de grado, historias que, mentirosa, contaba como propias. Iba a la escuela cada mañana, y en el recreo largo, me sentaba en un banco de cemento, en el patio y les contaba a mis compañeras de entonces algo que había leído el día anterior, una historia que alargaba o modificaba a mi antojo, para agregar suspenso o acabar a tiempo para regresar al aula. Ellas no sabían que esas historias no me pertenecían, que se trataba de episodios robados a los libros, y yo sentía por eso una inmensa vergüenza, pero lo mismo contaba, como un vicio cuya marcha no podemos detener, yo contaba. Lo que no sabía era que en aquellas historias narradas para que me quisieran mis compañeras de grado, yo estaba ejercitándome ya en esta pasión, en este delicado hacer, en esto que Abelardo Castillo llama el oficio de mentir.

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Alumnas de 4º año del Profesorado para la Educación Primaria

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